A 100 Pés de Profundidade: O Que a Profundidade Faz à Luz e à Cor

Afinal, qual é a profundidade de 100 pés?

Trinta metros, sensivelmente. Em termos de mergulho, é o limite convencional do mergulho recreativo com escafandro autónomo, um marco útil: não se trata de um mergulho pouco profundo, mas da profundidade a que um mergulhador qualificado controlaria cuidadosamente o ar e o tempo.

Em termos do dia a dia, corresponde aproximadamente à altura de um edifício de dez andares, medida para baixo.

Há um ecrã na cabina que mostra a profundidade à medida que desce, e vê-lo passar pelos números é um dos pequenos prazeres da viagem. Uma fotografia em que marca 102 pés é uma recordação melhor do que a maioria das fotografias subaquáticas com que as pessoas regressam.

Para onde vai a cor

Esta é a única coisa realmente importante que deve compreender antes do mergulho, porque, sem ela, as pessoas concluem que a água está suja.

A luz branca é uma mistura de comprimentos de onda, e a água não os absorve a todos da mesma forma. Os comprimentos de onda longos são os primeiros a desaparecer, e os que desaparecem mais depressa. O vermelho é o comprimento de onda visível mais longo e desaparece quase de imediato: aos dez metros, já não resta praticamente luz vermelha na água. O laranja segue-se pouco depois. O amarelo persiste durante mais tempo. O verde e o azul viajam mais longe, e é por isso que o oceano profundo é azul, e não de qualquer outra cor.

A cem pés, já ultrapassou largamente o ponto em que o vermelho existe. Tudo o que é vermelho lá em baixo não parece vermelho-escuro nem baço; é cinzento, porque não há luz vermelha para refletir. Um objeto vermelho a essa profundidade é, na prática, incolor.

É por isso que as fotografias do operador parecem tão diferentes daquilo que os seus olhos veem. Essas imagens foram captadas com iluminação, e a luz artificial repõe os comprimentos de onda que a água removeu. Não é uma ilusão; é a única forma de fotografar a cor a essa profundidade. Mas, a olho nu, o mundo é azul, e saber isso de antemão transforma uma desilusão num fenómeno.

O ecrã de profundidade da cabina a marcar 102 pés

Está escuro?

Não, e isto surpreende as pessoas que se preparam para a escuridão.

Cem pés ficam bem dentro da zona iluminada pelo sol. Num dia luminoso no Havai, com visibilidade razoável, o fundo do mar está claramente iluminado, veem-se sombras por baixo das estruturas e não é necessário que o submarino leve luzes para que consiga ver.

O que muda é a qualidade da luz, não a quantidade. A luz é difusa e vem de um teto amplo e luminoso, em vez de um ponto, por isso as sombras são suaves e tudo fica iluminado de forma uniforme. É essa uniformidade, combinada com a ausência de certos comprimentos de onda, que produz o aspeto subaquático característico.

A visibilidade varia consoante a ondulação e a época do ano. Num dia bom, consegue ver as estruturas muito antes de o submarino chegar até elas; num dia em que a água esteja revolvida, o mundo fecha-se à sua volta e as coisas só aparecem a menor distância, o que também tem a sua própria atmosfera.

Há uma alteração na iluminação que vale a pena observar durante a subida. À medida que o submarino sobe, as cores regressam pela ordem inversa, e há um ponto, algures nos últimos quinze metros, em que os vermelhos e os laranjas reaparecem subitamente. Nessa altura, a maioria das pessoas já está a conversar e não repara, o que é uma pequena pena: é a demonstração mais clara de todo o fenómeno que o mergulho oferece.

O que sente e o que não sente

Nada, e é esse o verdadeiro feito da engenharia.

A cabina é um casco de pressão mantido a uma atmosfera: a mesma pressão a que estava no cais. A água no exterior está a quatro atmosferas a esta profundidade, e o casco suporta toda a diferença. Nada acontece aos seus ouvidos, não há necessidade de equalizar, nem desconforto ou adaptação.

É isso que distingue esta experiência de qualquer outra forma de chegar a cem pés. Um mergulhador a trinta metros respira gás a quatro atmosferas e acumula uma obrigação de descompressão a cada minuto. Você está sentado numa cadeira.

A descida é suave e suficientemente lenta para que a principal indicação sensorial seja visual: a luz a diminuir ligeiramente e o azul a intensificar-se. Algumas pessoas reparam que o som muda à medida que o barco mergulha e o ruído da superfície desaparece.

Não há qualquer sensação de profundidade no interior. Se o ecrã estivesse tapado, teria muito pouca noção de quão fundo estava, e é precisamente por isso que o ecrã existe.

As vigias

Merecem um parágrafo, porque moldam o que vê mais do que qualquer outra coisa, exceto a água.

São espessas, curvas e concebidas para suportar quatro atmosferas, o que significa que são objetos opticamente substanciais, e não simples folhas de vidro. Um visor curvo funciona um pouco como uma lente, e os objetos vistos através dele podem parecer ligeiramente mais próximos e maiores do que são - o mesmo efeito produzido por uma máscara de mergulho.

Na prática, isso joga a seu favor: as coisas parecem maiores. Uma tartaruga junto ao vidro é realmente impressionante, em parte porque o visor contribui para esse efeito.

Para fotografar, a mesma curvatura é um incómodo, porque os reflexos da cabina iluminada incidem na superfície interior. Encostar a lente ao vidro elimina quase todos os reflexos e é a maior melhoria ao alcance de quem tira fotografias neste mergulho.

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